Mirar a los niños jugar

El sol está en lo alto estrenando la primavera. Parece una gran fiesta que no sabemos si creer, un “disfrutemos mientras dure”.

Unos niños juegan con unos aspersores que han decidido no detenerse, desafiando los horarios convencionales, proyectando aquí y allá arcoiris de llovizna.

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Un abuelo los mira embelesado. De pronto las carcajadas lo invaden, mira a un lado y a otro deseoso de compartir ese momento. Su cuerpo reposa sobre el banco con una paz natural, con una gravedad que solo da la vejez, con la calma que tiene quién se sabe y gusta incapaz de controlarlo todo, dejando que se le escapen las situaciones de las manos como el tiempo a los años.

Los niños comienza a mojarse cada vez más, atraviesan las fronteras de agua y cascada, ríen como locos ante algo  prohibido, disfrutan desobedeciendo a la normalidad, rompiendo la rutina, celebrando la ausencia de miradas inquisidoras. Solo el abuelo y yo. Cómplices del juego, mirando a los niños jugar.

Entonces pienso.

Que en su juego estamos nosotros, los hombres y mujeres, dibujados. Se esboza con claridad la esencia de lo que somos, hay un aire sostenido en el cual está todo, esa capacidad de celebrar que estamos vivos y esa pureza de presente que todos hemos tenido. Pienso que si miráramos mas a los niños jugar, la sociedad, el mundo, sería otro. Porque en ese momento parece que ahí están guardados todos los secretos.

Ya se han calado toda la ropa. No han dudado un momento en quitársela. Ahora corren desnudos por la hierba.

Nosotros seguimos mirando, hemos desaparecido de nosotros mismos mirando a los niños jugar.

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