Esos ojos

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Hoy las personas con las que me cruzo en la calle me resultan familiares,

como si las conociese.

Intento buscar parecidos lógicos pero no es eso lo que ocurre.

¿No te pasa a veces?

Como si reconocieses esa nariz,

esa cara,

esos ojos.

¡Son esos ojos conocidos,

una mirada ya sabida,

ya antes mirada,

como si la mirada de la gente fuera una inmensa construcción edificada con muchas piezas y de pronto pudiera ver la composición al completo en una de esas pequeñas porciones.

Son esos ojos que construyen rostros y manos conocidas,

recordadas de pronto,

son esos ojos,

esos ojos de la materia cuando se mira al espejo

y se reconoce a sí misma.

 

(Fotografía: Retrato de Mia Farrow)

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Volver, volver

 

 

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Devuélveme mi paso firme.

Solo acepté que me había sentido sola.

Junté mi miseria con la tuya,

te dije: no somos tan miserables ¿ves?

Entonces me abrazas queriéndome contener toda,

lloro de placer o explosión.

Es insoportable.

 

Devuélveme mi cuerpo,

el que tengo es otro más blando y palpitante,

acusa la distancia,

es un  perro en la cuneta.

 

Devuélveme mi centro,

mi determinación.

Estoy mareada,

tu esperma está caracoleando dentro de mí,

fluctuando todavía.

¡Llámalo para que vuelva a ti!

Es una cuerda que me ata a tu origen,

quiero que tires de ella

y me traigas contigo.

 

El deseo y el amor han crecido,

no los hemos regado en tanto tiempo y sin embargo,

son una jungla desbocada,

crece la  espesura sin que nadie la alimente.

Y yo quiero volver,

volver,

volver,

a tus brazos otra vez.

 

(Fotografía: Hanes Caspar)

Álgebra avanzada

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Que no cueste tanto ser feliz.

¿Acaso la persona necesita tanto?

Mira los almendros en flor del descampado. Ellos ya están celebrando el estallido.Quién fuera simple gorrión, sencillo, volador.

¿Acaso es tan difícil tener un nido?

Saludar al alba, bailar de seguido, picotear algunos momentos y vivir, sencillamente vivir, respirar el sustento, construir un ahora, recoger leña. Antes quizá fue posible. Pero hoy, vivir es álgebra avanzada.

MALA MADRE

 

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La mala madre.

Ideas sobre la mala madre.

Residuos aún incrustados de la supremacía del hombre, de la mujer complaciente que rehúsa a lo que le clama su ser, un modelo en el cual esa renuncia a la realización personal es un comportamiento honorable.

Nuestros hijos necesitan madres radiantes, ejemplos vivientes del equilibrio de planos, no mártires silenciosas. Las hubo y mira lo que nos dejaron.  Desdicha en el sacrificio. ¿Soy por lo que hago una mala madre?

Te rodeo con mis brazos, inhalo tu olor de niño como una bombona de oxígeno en una burbuja de agua, apuro cada momento de nuestro tiempo, puedo sentir como te nutres de mi dicha, te iluminas cuando yo lo hago, te apagas también conmigo, eres el sensor de mi luz.

¿Soy una mala madre por exterminar la culpa de mí?

No quiero que pienses que te abandono, jamás lo haría, pero mamá es también mujer, mamá necesita también buscar su raíz, como lo harás tú algún día. Mamá necesita también ser feliz para enseñarte sin palabras lo que la felicidad es, cuando estés a mi lado, cuando notes que florezco. Me siento ahora rebosante para ti, mi pequeño amor, pedazo de mi ser.

Bailaré, amaré, crearé. Eso haré cuando no estés conmigo. Vivir  con placer una doble vida, dar salida a la otra que habita en mí para que no llegue el día en que me mate, para que no llegue el día en que deba abandonarlo todo.

Vierto después toda mi luminiscencia en nuestro tiempo, mamá está completa para ti, toma mi felicidad, te la regalo. Ese es mi ejemplo, ese es mi legado.

No soy una mala madre, soy una persona que lucha por lo que le clama su ser,

no soy una mala madre, también soy una mujer, doy salida a la dualidad en mí.

 

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(Fotografía: Retrato de la serie de  activistas de Femen “The New Amazons” por Guillaume Herbaut)

Inagotable

Tienes las llave, tenemos la llave joder.

¿No merece acaso la pena destruirlo todo, quedarnos desnudos sin nada más que lo que está detrás de nuestros cuerpos?

Déjame desnudarte también de tu piel, arrancártela a jirones hasta llegar al esqueleto de tu esencia. Quiero beber de tu espíritu. Déjame alimentarme de tu inmortalidad, toma la mía, es inagotable.

(fotografía:Slava Thisset)

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Belleza rara

 

Scott Lickstein

Qué sorpresa.

Había tapado la espesura. Creía que la falta de luz no la permitiría brotar. Pero nos hemos visto y has levantado la claraboya. Hay un bosque secreto en desbocado crecimiento, crecen frutas de aceite, resbala el néctar por los troncos. Hay una jungla llena de nuestros pájaros cantores. ¿Cómo es posible que sigan así, vivos, exóticos, raros? ¿Por qué es nuestro amor tan raro? Crece sin luz, no tiene hogar, nos habita y se va, no entiende de tiempos ni de edad.

Y yo soy susceptible a la belleza. A la belleza rara no puedo resistirme. Y tu belleza lo es. Rara, rara, rara. Belleza rara.

Rara y raro. Somos dos extraños animales que parecen dioses cuando se aman, como dos bestias o demonios que se toman un descanso de la miseria.

(Fotografía: Scott Lickstein)

PACTO

Es extraño para mi este repentino cambio de convención.
Habitamos bajo el mismo techo pero ahora tenemos vergüenza o jugamos el pacto de lo impúdico.
Me tapo con una toalla al salir de la ducha, te cambias a escondidas.
Nuestros cuerpos, antes amantes, fingen el teatro de ser desconocidos.

 

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(fotografía: Brian Oldham)

Cuestión de la luz

 

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Es el sol. Es cuestión de la luz.

Cambia volátil la idea de las cosas.

Desnuda o visibiliza las raíces.

 

Pero no es ya un asunto de opacidades o ausencias de tinieblas.

Es un epígrafe mudo, un índice deshabitado, un vacío resignado.

 

El tiempo se tambalea ante el resplandor, desaparece.

 

¿Por qué entonces esta prisa ordinaria y tosca?

¿Por qué entonces anidar en los límites en vez de traspasarlos de una puta vez?

Dar el célebre y nombrado salto, generar un revuelo cósmico, sufrir la auténtica y primigenia metamorfosis, pero para siempre.

Será que vivir es así. Ser siempre nuevos, estar constantemente inconclusos, celebrar las suspensiones, añorar la existencias, exprimir los vicios, dudar de las huellas, amamantarse de luminiscencias breves, arrullar realidades o presagios, bullir milagros, creer mentiras, profundizar en banalidades, aumentar en lo escaso, perdernos una y otra vez en laberintos hilvanados para deshacer caminos y despacio pero tenazmente, acercarnos a la luz….

Es cuestión de la luz. Es el sol. Transforma si piedad las composiciones de las cosas.

El aullido de una vagina

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No seré la careta sonriente, lo que esperas de mí.

Vete entonces, llena tu vacío con otra, yo no sirvo para eso, estoy comprometida con mi desbordamiento, los vértigos los dejé, no quiero tu caída.

Llénate con otra no sirvo de tapamierda, ya hago yo mi esfuerzo en gestionar mis sombras, mis fantasmas, solo la propia mierda huele bien.

Búscate a alguien que tenga el mismo miedo a quedarse solo. Yo necesito estar sola, me violentas si apareces de pronto, soy así de aburrida, detesto las sorpresas.

Búscate a alguien que gire a tu alrededor, que siempre desee estar a tu lado, que seas para ella lo primero. Así podrás aparecer a las 2 de la madrugada y estará esperando despierta y no como yo, que me duermo cuando tengo sueño, que no te pertenezco, que a veces quiero estar sola mas que estar contigo o con mis muertos.

Búscate una chica dependiente, que mendigue tras de ti, así siempre acertarás, así nunca se enfadará.

Búscate una chica sin mundo y se su constelación, porque mi amor propio te parece frívolo y mi integridad, egoísmo.

Búscate una chica siempre dispuesta y no una como yo, porque amarme a mí te duele como me duele que vuelques tu vacío en mí.

No soy una vagina depósito, soy la llave de un alma, no quiero jugar más a basureros, yo quiero sembrar flores en el estiércol.

Olvida el pacto, sobre el pánico a la soledad ya no prometo nada.

Moriré sola, lo se desde que nací y ese momento será un deleite solo para mí.

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(Poemas Visuales: Marion Fayolle)